ODA AL 15 DE SEPTIEMBRE

[benoit]

ODA AL 15 DE SEPTIEMBRE


Soy crítico, es cierto, pero fueron tus hijos

los que obligaron anclar mi proa en esta tierra

de Edgar Allan Poe y Walt Whitman; mas,

desde aquí…. ¡Desde esta soledad, te amo!

Tú, madre, eres ciega, sorda y muda, y no

sabes las barbaridades que acontecen cotidiano.

Sobre ese tu suelo patrio que canta una falacia:

«Ni se tiñe con sangre de hermanos, tu glorioso pendón bicolor».

Pero madre, humilde, yo seré tus ojos, tu voz y tus oídos.

Si la pequeña Isla del Maíz hubiera sido mi ostracismo….

¿Hubiéramos alcanzado en ella todos los nicaragüenses que salimos,

y los que salen decepcionados hasta este día de hoy?

¿Acaso tus fronteras no forman de toda Nicaragua una isla masacrada?

¿En donde el poderoso tiñe tu sagrada tierra con sangre de hermanos?

¿Y confisca?, ¿y arrebata?, ¿y viola?, ¿y asalta las riquezas ajenas?

Y luego ríe, ríe hasta que su risa se convierte en paroxismo.

¡Qué enferma es nuestra sociedad de ambición y de codicia!

Antaño fuimos dulzura y amor, o: ¿Acaso no lo fuimos?

¿Y éramos generación de víboras, como ésta que hoy te gobierna?

Ya casi sin árboles, contaminada, extenuada por la traición y la ingratitud

de todos nosotros…. Tus hijos que te debemos amor y respeto, dirás:

¡Me agobia este Apocalipsis!, ¿Cuándo lo detendrán, y volverá el reparo?

¡Jamás!, por eso critico; pero a mi pluma que te ama, doblegará algún día….

¡La muerte!



Adán Torres

9/14/2003